Story: Hannah aus dem Chat - Teil 2

Am nächsten Morgen lag sie noch halb auf mir, als das erste Licht durch die Vorhänge fiel. Ihre schwarzen Haare klebten leicht an meiner Schulter, eine ihrer schweren Brüste ruhte warm auf meinem Brustkorb. Ich spürte die Nässe zwischen uns, die Wärme, die von der Nacht übrig geblieben war. Sie bewegte sich langsam, öffnete die Augen und sah mich an. Kein Wort zuerst. Nur dieser Blick, in dem noch die Geilheit von gestern Abend lag, gemischt mit etwas Weicherem.

„Ich muss gleich zum Termin“, sagte sie leise. Ihre Hand glitt über meinen Bauch, tiefer, und blieb einen Moment liegen. Sie drückte leicht zu. „Aber ich will nicht, dass das hier aufhört. Nicht nur eine Nacht. Ich will mehr davon. Von dem, wie du mich nimmst.“

„Dann sag mir, wann“, antwortete ich. Meine Stimme war noch rau. „Und sag mir, was du willst, wenn wir uns das nächste Mal sehen.“

Sie lächelte schwach, die Lippen noch etwas geschwollen. „Ich will, dass du mir vorher schreibst, was du vorhast. Genau so detailliert wie gestern. Ich will es lesen, während ich im Meeting sitze und so tue, als würde ich zuhören. Und dann will ich es spüren. Alles.“

Sie stand auf, duschte. Ich hörte das Wasser, sah durch die halb offene Tür, wie sie sich die Haare zurückstrich und das Wasser über ihre Brüste lief. Als sie sich anzog, blieb ich liegen und schaute zu. Das Kleid glitt über ihre Kurven. Bevor sie ging, setzte sie sich noch einmal auf die Bettkante, beugte sich vor und küsste mich lange. Ihre Zunge spielte langsam mit meiner.

„Schreib mir heute Abend“, flüsterte sie an meinen Lippen. „Beschreib mir, wie du mich das nächste Mal gegen die Wand drückst. Wie du meine Brüste hältst, während du in mich stößt. Ich will es lesen, bevor ich einschlafe.“

Sie ging. Ich blieb noch eine Stunde im Zimmer. Das Höschen, das sie mir an der Bar in die Hand gedrückt hatte, lag auf dem Nachttisch. Ich nahm es in die Hand, spürte den Stoff, roch daran. Es roch noch nach ihr.

In den Tagen danach schrieben wir wieder. Intensiver als vorher. Ich schickte ihr lange Nachrichten.

„Ich will dich das nächste Mal im Zimmer gegen das Fenster drücken. Die Stadt unter uns. Dein Kleid hochgeschoben, nichts darunter. Ich halte deine Brüste von hinten, während ich dich nehme. Hart. So, dass du die Scheibe beschlägst, wenn du stöhnst.“

Sie antwortete oft nachts.

„Ich habe gerade das gelesen. Meine Hand ist schon zwischen den Beinen. Ich stelle mir vor, wie du mich so hältst. Wie deine Finger in meine Nippel greifen, während du tiefer stößt. Schreib weiter. Sag mir, was du danach mit mir machst.“

Ich schrieb weiter. Wie ich sie danach aufs Bett lege, die Beine weit spreize und sie so lange lecke, bis sie zittert und mich anfleht, sie endlich zu ficken. Wie ich sie dann auf alle Viere drehe und von hinten nehme, eine Hand in ihren Haaren, die andere an ihrer Hüfte, und sie dabei sage, dass sie nur dazu da ist, benutzt zu werden.

Sie schickte Fotos dazu. Nackt im Bett, die Beine gespreizt, zwei Finger tief in sich, die andere Hand an einer Brust, die Nippel hart. „Ich bin gerade gekommen. Nur vom Lesen. Aber es reicht nicht. Ich will dich wieder spüren.“

Eine Woche später postete ich die Geschichte auf der Seite. Nicht alles, aber genug. Die Bar, das Höschen in meiner Hand, die Tür, wie ich sie genommen hatte. Am nächsten Morgen lag der Kommentar da. Von ihr.

„Man kann die Lust, Leidenschaft und Begierde zwischen den zwein regelrecht spüren. Wie unbeschreiblich schön muss es sein, diesen einen Moment wonach man sich so sehnt zu erleben. Wenn man an nichts anderes mehr denken kann, die schönsten und erotischsten Tagträume hat. Die Lust über die Vernunft siegt…. Danke für diese prickelnde Geschichte.“

Ich las ihn dreimal. Dann schrieb ich ihr privat: „Hast du das geschrieben, während du noch im Bett lagst? Oder im Büro, zwischen zwei Terminen?“

Sie antwortete fast sofort. „Im Büro. Die Tür zu. Ich habe die Beine zusammengepresst, während ich tippte. Ich habe an gestern gedacht. An wie du mich genommen hast. An wie ich dich gespürt habe, tief in mir. Und dann habe ich mir vorgestellt, wie es weitergeht. Wie du mich wieder gegen die Wand drückst und mich einfach nimmst, ohne zu fragen. Die Vernunft war weg. Nur noch die Lust. Meine Hand war schon unter dem Rock, als ich den letzten Satz schrieb.“

„Und jetzt?“, fragte ich.

„Jetzt sitze ich hier und bin wieder nass. Weil ich an dich denke. An deine Hände an meinen Brüsten. An wie du mich fickst, bis ich nicht mehr denken kann. Wann sehen wir uns wieder?“

Wir verabredeten uns zwei Wochen später. Diesmal nicht Frankfurt. Ein kleineres Hotel am Rand einer anderen Stadt. Sie kam früher. Als ich das Zimmer betrat, lag sie schon auf dem Bett. Nackt. Schwarzes Haar über die Schulter, die Beine leicht gespreizt, eine Hand zwischen ihnen. Sie sah mich an und lächelte so, wie damals an der Bar.

„Ich habe den Kommentar gelesen, während ich hier gewartet habe“, sagte sie leise. Ihre Stimme war schon etwas heiser. „Und ich habe an nichts anderes mehr denken können. Nur an dich. An wie du mich nimmst. An diesen Moment, in dem die Lust alles andere überschreibt. Komm her. Sag mir, was du gerade denkst.“

Ich zog mich aus, langsam, und trat ans Bett. Sie setzte sich auf, nahm mich in die Hand und sah zu mir hoch. Ihre Finger bewegten sich langsam, fest.

„Ich will es wieder spüren“, sagte sie. „Genau so. Und ich will, dass du mir sagst, was du gerade denkst. Während du es tust. Sag mir, wie geil du bist. Sag mir, was du mit mir machen willst.“

„Ich will dich gegen die Wand drücken“, sagte ich und schob sie zurück aufs Bett. „Ich will deine Beine weit spreizen und dich so lange lecken, bis du zitterst. Und dann will ich dich hart nehmen. Von hinten. Während ich deine Brüste halte und dir sage, dass du nur dazu da bist.“

Sie stöhnte leise, als ich ihre Beine weiter spreizte und den Mund auf sie senkte. „Ja. Genau so. Erzähl weiter. Sag mir, wie nass ich bin. Wie sehr du mich benutzen willst.“

Ich leckte sie langsam, tief, während meine Hände ihre Brüste kneteten. Sie erzählte leise, was in ihrem Kopf passierte. Wie sie im Büro gesessen hatte, die Beine zusammengepresst, und sich vorgestellt hatte, wie ich sie gegen die Tür nehme. Wie die Lust stärker wurde als alles andere. Wie sie den Kommentar geschrieben hatte, während ihre Hand schon unter dem Rock war und sie sich vorstellte, ich würde sie dabei beobachten.

Als ich in sie eindrang, hart und tief, hielt sie mich fest und flüsterte: „Genau so. Die Vernunft ist weg. Nur noch das hier. Nimm mich. Benutz mich. Sag mir, wie geil du bist.“

„Ich bin so geil auf dich“, sagte ich an ihrem Ohr, während ich in sie stieß. „Auf deine Brüste. Auf wie nass du bist. Auf wie du mich nimmst. Ich will dich so lange ficken, bis du nicht mehr reden kannst.“

Sie stöhnte lauter. „Ja. Weiter. Härter. Ich will nichts anderes mehr. Nur das. Nur dich.“

Ich tat es. Lange. Immer wieder. Gegen die Tür, auf dem Bett, später vor dem Spiegel, wo sie zusah, wie ihre Brüste sich bei jedem Stoß bewegten und wie ich sie von hinten nahm. Sie kam zweimal, zitternd, die Stimme brüchig.

„Die Lust siegt“, flüsterte sie beim zweiten Mal. „Immer. Sag es nochmal.“

„Die Lust siegt“, sagte ich und stieß tiefer. „Und ich nehme dich, bis sie alles andere auslöscht.“

Danach lagen wir nebeneinander. Ihr Kopf auf meiner Brust, eine Hand noch zwischen ihren Beinen. Sie atmete ruhig. Dann sagte sie leise: „Schreib die Fortsetzung. Und schick sie mir vorher. Ich will sie lesen, bevor wir uns das nächste Mal treffen. Ich will wissen, was du als Nächstes mit mir machen willst. Und dann will ich es spüren. Wieder. Und wieder. Mit allem, was du beschreibst.“

„Dann sag mir, was du dir wünschst“, antwortete ich und strich über ihre Brust. „Was soll in der nächsten Geschichte stehen?“

Sie lächelte, die Augen halb geschlossen. „Dass du mich im Fahrstuhl nimmst, bevor wir das Zimmer erreichen. Dass du mir sagst, ich soll still sein, während du mich fickst. Und dass ich es trotzdem nicht schaffe.“

Ich nickte. Meine Hand blieb auf ihrer Brust. Draußen wurde es dunkel. Im Zimmer war nur unser Atem. Und das Wissen, dass die Geschichte noch nicht zu Ende war.